22.7.2009 von m.s..

In der Sonntagsmittagshitze

vor meinem Hügel

entrollen sich die abgemähten

Weizenfelder bis zum Horizont.

Ich zähle eine Hand voll Dörfer

in meinem Sommerbild:

graue Steinhaufen, eingebettet in ein Netz

von Eichen-Hecken, schmalen Straßenbändern

und laubgrünen Senken.

Und nichts bewegt sich.

Nur über die Maisfelder geht von Zeit zu Zeit

der sanfte Sonnenwind hinweg.

Die Zeit steht.

Still sitze ich am Wiesenrand,

starre in die helle, heiße Welt,

die dort den Tag erträumt

unter der weißen Bläue.

Und lausche:

im Farn ein Rascheln,

die Ginsterschoten knacken

platzend in der Hitze.

Ich schaue hin:

Da sitzt er,

halb verdeckt von Gräserrispen.

Er schaut zu mir herüber

und setzt die Flöte an.

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1.7.2009 von m.s..

irgendwo liegen

auf dem rücken

sorglos.

unter dem blau

zwischen schierlingskraut

und glockenblumen.

in friedlicher koexistenz

mit ameisen und

goldglänzenden mistkäfern.

versteckt.

irgendwas träumen:

auf dem hund

reitet ein kind.

jetzt fliegt es davon.

und der hund

mutiert

zum drachengeheuer.

aug in auge

mit seinem feuerschlund,

gelassen

zusehen können,

wie er vergeht

im blau.

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